- да, хорошо уметь играть на чем-нибудь - отозвался на мои слова друг, - нет ничего лучше для снятия стресса.
- угу - отхлебывая зеленый чай угукнула я ему в ответ.
- вон - зажевывая слова прошамкал он набитым ватрушкой ртом и кивнул на кровать позади него указывая про кого собирается говорить - приходит с работы зае...й и за гитару.
в сердце где-то екнуло.
- что-то не помню чтобы он в последнее время играл - металлически охрипшим голосом сказала я, пряча глаза на дне кружки.
друг откусил еще порцию ватрушки, сделал мину, которая говорила типа "играет-играет, то ты просто не видишь" - вчера играл.
хорошо что друг всегда улыбается.
"вчера играл"... а я не слышала...я вдруг представила Как он играл вчера - яростно, с надрывом, как бил по струнам тонкими сильными пальцами, - так рвались струны на его гитарах; как смотрит стеклянными глазами в одну точку, которая совсем не в этой комнате, не на этой стене, а где-то так далеко, где Я никогда не была, а потом возвращается обратно и еще громче, до хриплого эха, звенят струны его Гитары, имя которой я никогда не узнаю... какие песни он пел? наверное те, которых я никогда не слышала, которые никогда не поются людям, которые когда-то были близкими...
друг что-то сказал и вернул меня к реальности - в пустую темную комнату, к своей похолодевшей чашке с зеленым чаем...
мы еще о чем-то говорили, и я еще о чем-то улыбалась, но мысли неумолимо тянули меня в его вчера, в отчаянной попытке хоть как-то связать его с Моим.
...
может ли быть любовь напрасной? хороший вопрос. наверное, ответ приходит тогда, когда между вами висит тяжелое и вязкое молчание, когда вы пересекаетесь в корридоре и не смотрите друг другу в глаза, когда он перестает играть для тебя. а ведь еще два дня назад вы решили начать все заново! ответ приходит в виде осознания, что ты не нужен, что тебя не любят, что чтобы ты ни сделал - все будет ошибкой, что твоя любовь - это отрава, а не спасение, что...выхода больше нет.
может ли любовь быть напрасной? может. еще как может. когда она разъедает тебя изнутри как кислота, лишая мир вокруг красок, шаги твои - смысла, жизнь - радости. когда она не созидает, а убивает, когда она превращается в раковую опухоль твоей души, - она напрасна. потому что она убивает прекрасное в тебе, превращая тебя в кусок железа...
как может быть любовь напрасной?
